Hanno ucciso il coniglietto

Playboy ha annunciato che non pubblicherà più le foto delle donne nude. Ebbene sì, signore e signori, hanno ucciso il coniglietto. Nonostante ciò, ancora diretta dal mitico fondatore Hugh Hefner, di 89 anni – da me sempre miserabilmente invidiato, perché attorniato da conigliette di ogni genere – la rivista non chiuderà.  Invece, prendendo atto del calo di vendite, per sopravvivere continuerà l’attività editoriale, pubblicando articoli come una qualsiasi rivista maschile. No, non è il caso di piangerne la scomparsa, perché i tempi sono cambiati, tanto che Scott Flanders, AD del giornale, ha affermato: “la nostra battaglia è stata combattuta e vinta: ora siamo tutti a un clic di distanza da qualsiasi atto sessuale immaginabile, e gratis”. Parole che sono il manifesto della presa d’atto di un cambiamento.

Una riflessione però, da questo blog è dovuta. Dobbiamo prendere coscienza, che l’età romantica della liberazione sessuale, iniziata negli anni ’50 – proprio quando fu fondata la rivista – è finita negli anni ’80, con il tramonto della commedia sexy all’italiana: quarant’anni di storie pruriginose e piccanti, che ci hanno fatto sognare, divertire, innamorare e questo, un po’, ci dispiace. Sarà perché non esiste più l’uomo medio: niente più Lando Buzzanca e Lino Banfi, che hanno rappresentato una certa categoria di uomo imbranato e orsacchiottone, con la sua patetica spocchia per mascherare il proprio goffo impaccio.

Certo, esistevano pure figure più radicali: Alvaro Vitali da un lato e Gabriel Pontello, dall’altro. Il primo era quello dei buchi delle serrature e lo conoscono tutti; il secondo, noto ad un pubblico più “raffinato” – direi – di nicchia, era protagonista di un fotoromanzo pornografico, dalla fotografia in b/n molto curata e scene perfino eleganti, dove interpretava un extraterrestre, il quale, con uno sguardo ipnotizzante, al grido di “Ifix Tcen Tcen“, liberava un fluido erotico per sedurre – e ovviamente trombare adeguatamente – delle giovani ed avvenenti signore, che oggi definiremmo MILF.

Adesso, sapendo che siete sporcaccioni, dopo avere sguinzagliato la ricerca di Google, direttamente nella sezione immagini, spero che siate tornati a leggere la mia recensione. Quindi continuo. A me, l’idea che oggi la fascia di una calza velata che sborda (autoreggente o, meglio, col reggicalze) non ecciti più, duole e rattrista. E’ una cosa che equivale a non saper apprezzare i prodotti DOP, DOCG, bio, chilometro zero e la torta fatta dalle mani della nonna. Per questo bisognerebbe creare un Accademia della Crusca del linguaggio cinematografico o un Eataly dell’eros, per tutelare questi  sapori di una volta. Siamo di fronte ad una guerra come quella della bistecca.

E le conigliette, vi state chiedendo, quale destino le è toccato? Su questo, fonti che non posso svelare, mi riportano il dramma, che le ragazze stanno vivendo: ricoverate in un convento, costrette a pasti frugali, dedite al ricamo e altre attività socialmente utili, come la realizzazione di perizomi interdentali e reggiseno a balconcino, fatti con minuziosa cura, all’uncinetto. Agli ordini di una Badessa, sulla cui condotta circola voce che le coinvolga in festini burlesque, alla presenza di generosi benefattori. Per questo, voglio lanciare da queste righe un appello, per mutare il destino delle povere figliole. Sì, è vero, il coniglietto è morto, dicevo, ma noi, signore  e signori, organizziamoci: abbiamo salvato i beagle, possiamo salvare anche le conigliette!